Rimes secrètes, Voie de la poésie intérieure

I — L’étincelle dans la cendre Au fond des jours, tout est cendre profonde, Les heures s’écoulent, grises, au plomb lié ; Et dans la nuit sans astre où s’efface le monde, Tremble un feu misérable, à demi oublié. Parfois, je le maudis — il m’ordonne de vivre, Me condamne aux tourments d’un souffle inachevé ; Parfois, je le protège, et mes mains veulent suivre Le dernier souffle chaud d’un mourant aimé. Il lui suffit parfois d’un parfum qui s’attarde, Ou d’un éclat volé dans l’ombre du sommeil, Pour dresser sa flamme, hésitante et hagarde, Contre l’indifférence où se brise la veille. Mais je sais que, s’il meurt, je tomberai sans plainte Dans un vide où la mort n’a même plus de voix ; Et moi, je le nourris, de ma chair éteinte, Pour qu’il me brûle encore… jusqu’au dernier choix. II — L’étincelle maudite Au fond des nuits, tout s’illumine encore, Un feu têtu s’accroche au bord du néant ; Et dans mes veines froides il ronge, il dévore, Me refusant le repos qu’apporte le néant. Parfois, je ...

  Au creux d’un doux calice, un abîme sommeille, Un empire d’encens, de velours et de miel, Où l’aube, en s’inclinant, dépose ses merveilles, Et où meurt, parfumée, la lumière du soleil. Chaque pétale est un temple, et son ombre recueille Les soupirs des amants, les pleurs des matins froids ; Les vents y font offrande, et la rosée s'y cueille Comme un diamant pur dans le secret des bois. Ô fleur, minuscule et pourtant infinie, Tu caches dans ton cœur le vaste firmament, L’éclair d’un paradis, la plainte d’une nuit, Et dans ton sein brûlant, de mystérieux amants, Je lis l’éternité dans l’or de tes parfums, Comme un monde englouti que respire les humains. Sous ton écrin délicat d’une corolle close, L' abîme s’étend, lourd de songes flétris ; Chaque parfum qui monte est l’âme d’une chose Que le temps a brisée dans l’ombre de l’oubli. Tes pétales, fragiles comme chairs condamnées, Se referment au vent tel un linceul secret ; Et dans leur nuit dorée, les étoiles fanées Tombent un...